UNA DECISIÓN ABIERTA...

Es una tarde oscura, en realidad como casi todas las tardes. El cielo tiene ese color entre  azul marino y negro claro, una luna mortecina que asoma  entre unas nubes espesas y poco más. He bajado las persianas, prefiero cien veces la luz del flexo que la de las farolas de la plaza, con ese reflejo amarillento que sólo crea sombras.

Estoy sentada en mi sillón favorito, el pobre tiene ya la piel raída de tanto uso. Los píes encima de la mesa, una posición muy personal y en la boca, un trozo de chocolate negro deshaciéndose despacio. No engorda y calma la ansiedad.

Hace una semana que la maquina de escribir, está parada. Un folio impoluto descansa en el carro. Lo he mirado mil veces, lo he sentido dos mil y paso de él un millón.

Me pregunto, para qué escribo. Para quién…y todo me lleva a un mismo punto. Para seguir en tu mundo, para nadie…para mí, para  algunos. Ni idea.

La música sigue sonando, de hecho, me mece, me acaricia, da calor a estas cuatro paredes. A esta soledad que me acompaña desde hace un tiempo, por lo menos rompe el silencio que me cobija.

Es una sensación placentera, creo que de alguna manera he aprendido a ser paciente. ¿Quién me lo iba a decir? Yo, paciente. Aunque mirándolo fríamente, en realidad no es paciencia, es asumir lo que me toca vivir, y amortizar en cierto modo lo que ya he vivido. Y  lo que sé que nunca pasará.

Miro mi pequeña biblioteca, mi gran tesoro.

Mil libros, mil vidas, mil muertes…dolores, desamores, angustias, amor. Mucho amor. Entre ellos los cuatro míos…

Crecí leyendo, casi se podía decir que era mi juego favorito. A los quince años ya me había leído todas las aventuras de Los cinco, Los siete secretos, las obras completas de Ághata Christie, La historia interminable y La chica del adiós. Éste último, según mi madre no era muy conveniente, pero me lo leí. Sin contar a Zipi y Zape y los cuentos de princesas. Luego llegó la lectura obligada del instituto, alguno de aquellos libros me aburrió el alma hasta casi matarme. Pero otros, otros sacaron lo mejor que llevaba dentro. Mi gusto por escribir.

 Así qué,  se puede decir que soy una consumidora de letras. Una adicta total.

A veces pienso que crecer así no ha sido muy positivo. Nunca me ha pasado nada de lo que cuentan los libros. Entiendo que son historias que salen de las neuras de un escritor y jamás han sido vividas en primera persona. Por lo menos las mías. Son sólo, deseos.  Por lo tanto la inclinación a estrellarme en el mundo real, ha sido mucho más autentica que los que crecieron con su muñeca y sus ganas inmensas de ser iguales que mamá.

Donde me muevo no existe el amor sin complejos, ni las locuras desmedidas…no hay Dartañanes, ni Condes de Monte Cristos, ni Romeos. Sólo somos un puñado de almas intentado rescatarnos en nuestro  propio individualismo de esa dualidad que nos sustenta. Es una especie de guerra entre lo que respiramos y lo que anhelamos.

Nadie para un tren a caballo (moto), sin importar si es lunes o miércoles, ni cruza el coche en la autovía para parar el autobús donde va su chica, para decirle…no te vayas, quédate para siempre.

¡Cuesta decir tanto las cosas! ¡Cuesta hacerlas tanto! que producimos de lo ordinario, miserias. Cuando lo que tiene valía, es expresar todo un sentimiento, sin peros…sin miedos, con valentías. Arriesgando, sacándole el jugo a la vida…

Es tan complicado,  que tenemos que recurrir a historias contadas para respirar y sentir que eres la diosa, el amor de una vida, la huella que nunca se borrará en el corazón de vete tú a saber quién.

En consecuencia, no hay ramos de flores por sorpresa, ni aparece bajo el dintel de tu puerta el chico soñado con tal halo de magia que se te espatarran los ojos, sí, espatarran, que es mejor y más intenso que decir se te abren como soles.

Nadie comente locuras. Todo es milimétricamente medido, pensado, calibrado...agónico.

Tú teléfono no suena…nadie se acuerda de ti. No existes, no estás.

No quiero ser causa y efecto de llenar de mariposas los sesos de nadie.

¿Para qué quiero escribir si sé que lo que cuente nunca pasará? ¡Mírate anda! ¿Para qué quiero dar esperanzas?... Porque la esperanza es una via sana y mucha gente que te lee es capaz de sentir en tus letras aquello que tú añoras tanto.

Dales esa oportunidad, como te la dieron y te la siguen dando  tantos otros escritores que posiblemente estén como tú...con los pies sobre una mesa y pensando que su vida no tiene duende, ni calidez, ni tan siquiera compañía y mucho menos fascinación. Proporcionales ese abrigo, ese sustento…hazlo. No te rindas. No dejes que tu absoluta realidad transforme un ápice  las quimeras de los demás.

Pero va a ser que no…no volveré a escribir. A fin de cuentas estos pensamientos son recurrentes. Hay que tomar la decisión de una buena vez.

La música sigue sonando, preciosa melodía que me encierra en mi propia esencia y me libera del resto.

Ya no me queda chocolate. En un acto de rendición sacó el folio del carro, lo arrugo y lo tiro a la papelera, aparto la maquina de escribir. Bajo los pies de la mesa…y me digo; niña,  un café con leche no estaría nada mal y de paso trae los folios del salón, anda chata.

*Rocío Pérez Crespo*

*Derechos Reservados*