martes, 30 de abril de 2013

GRIS SOBRE GRIS....




Hay distancias que crecen
mermando un espacio 
donde solo cabe el recuerdo,
hasta que llega el olvido cubierto por nieblas.
Únicamente se aprecia entre la bruma
la silueta de un hombre solo.

*Rocío Pérez Crespo*

lunes, 22 de abril de 2013

JOLENE...(Parte I)





“Si fuera más guapa y un poco más lista, si fuera especial, si fuera de revista…”

Tumbada en la cama, con los ojos clavados en un techo poco blanco, la canción se repite en su cabeza una y otra vez. Piensa que nunca una letra con música había logrado definir sus inseguridades con tanta precisión, aunque, también comprende, que si alguien la ha escrito, es que no es solo una percepción suya, sino de un colectivo.
Más gente se siente como ella…pequeñita, chiquita, brutalmente ridícula.
La casa huele a tristeza, tiene ese olor rancio que se mete hasta en las tripas descomponiendo la seguridad hasta hacerla picadillo; las sábanas emanan  soledad, una soledad espesa que atrapa y calcina y, la razón, se desdobla entre lo real y la utopía cargando su lagrimal hasta hacerlo reventar.
Se da la vuelta hacia la derecha, reposando su mirada en el haz de luz que entra a través de la persiana y, hace brillar, como pequeños diamantes, algo tan vulgar como el polvo en suspensión. El nórdico, lleno de margaritas y mariposas,  envuelve su cuerpo recogiendo el calor de toda una noche; la almohada conforta la cabeza con una tibieza extrema. Se encuentra bien abrigada por las plumas, pero tremendamente helada en su interior.

 “Tendría el valor de cruzar el vagón y preguntarte quién eres…”

La vida es injusta, no tiene equilibrio…Es algo bien sabido por todos los humanos. Tarde o temprano, todos sentís una patada en la boca del estómago que os deja sin aire y retorcidos.
Donde falta nunca llega, donde sobra no se aprecia. En todos los ámbitos de la vida.
Se levanta de la cama sin ganas, con un peso en el pecho y los remordimientos de los excesos golpeando la moral. No sabe decir que no…
El vino barato todavía corre por sus venas y, la eyaculación de no sabe quién, la tiene apergaminada entre los muslos. No recuerda  la cara del hombre que la invitó a cenar, la colmó de gratitud,  la besó tan dulcemente que se sintió la reina de un cuento de hadas,  la folló con tanta pasión que se convirtió en la diosa perversa que todos desean tener en la cama. Lujuria, derroche, humedad, sudor…oscuridad.
Siente asco cuando se mira en el espejo. Treinta años de mierda suspendidos en una sola decisión. Treinta años esperando que alguien la quiera.
Pero ese alguien no es el tío que estuvo anoche en su cama, ni el de la semana pasada, ni el de la otra anterior. Hombres que después de follar, se visten  y salen corriendo con la faena cumplida, despidiéndose con una espalda vestida. Hombres que no se acuerdan de ella dos segundos después de “correrse”. Entes que entran y salen,  dejando la mancha de su esencia en una piel que exuda carencia y un aliento que apesta a alcohol. Ese alguien no existe, es solo una puta fantasía creada por la  necesidad. Soy yo mismo, disfrazando la realidad licenciosa  con mascaras  de posibles.
Ella lo sabe y me permite seguir, en lugar de enfrentarse a mí…

Continuará....

Rocío Pérez Crespo

FELIZ SEMANA...



Esta es para mi hija menor...Una canción que le encanta.
Cada una sus gustos...¿a que sí?
Un beso.

viernes, 19 de abril de 2013

martes, 16 de abril de 2013

LÁGRIMA....





Llueve  incomprensión: empapa. Hace charcos, moja los pies, los hiela.
Chorrean las luces de las farolas sobre la sombra de un cuerpo que camina despacio. Se ahoga la magnolia en su tierra y de los hechos incoherentes, surge como un gemido la voz egoísta, pueril, que engaña a una verdad que no tiene verdad. Que no existe.
Los pasos rompen el silencio. Se diluye la opacidad en una razón que crece, detrás, solo queda un reguero de agua sucia, que antaño, fue sonrisa…


*Rocío Pérez Crespo*

martes, 9 de abril de 2013

PERSONAL...





Se desliza el deseo por los sueños intentando dibujar tu imagen.
Por las costuras de las sábanas, una pícara osadía rompe la compostura de la dulce ilusión de crearte, para trocar de una; ternura por afán, hasta convertir la nada en dos manos que acarician, en una boca que devora, en una palabra que suspira tu nombre. Que envejece anárquica, que renace jacobina, desde los umbrales de las yemas hasta la mácula humedad de mi sexo.
Y te siento sin estar y, estás y no te siento en esta grata quimera, que me empuja hasta la profundidad de mi discernimiento dejando vencida a la propia fantasía de sentir tu lengua  lamiendo mi  cuerpo…



Rocío Pérez Crespo.

sábado, 6 de abril de 2013

ESTE VA EN HOMENAJE A MIS COMPAÑEROS DE TRABAJO...


Algún día os contaré, amigos lectores no murcianos, que es este Bando de la huerta y su fiesta de Primavera. Por lo pronto os diré que está representado en la puerta de la Catedral y esa es la plaza de Belluga.
Los pantalones blancos que lleva media humanidad en este video, es el zaraguel, que junto con la camisa, el chaleco y el fajín, completan el traje de huertano de cualquier murciano que se precie.

Espero que os guste y, una cosa más...Lo he cumplido, quede claro murcianicosssssssssssssss.

FELIZ FIN DE SEMANA...


Os dejo un piano adorable y una voz increíble. Ésta es mi favorita, como siempre, subo mis favoritas..ea.

Besos.