viernes, 31 de agosto de 2012

LA CARA DEL ASESINO...





Todos los que tenemos hijos, sabemos muy bien lo que es el amor incondicional, puro, limpio y absolutamente profundo.
El sentido de protección aflora y el bienestar de ellos pasa a un primerísimo plano por encima del de cualquiera y del nuestro propio.
Aquí en este blog y con su permiso por apoyarme en él, hay un artículo de Juan Tomás, que describe estupendamente este sentimiento de padres a hijos. Merece la pena leerlo.
Por lo tanto, que un padre/madre mate a sus hijos, es un acto tan antinatural como aberrarrante. Pero que, algunas voces quieran justificar ese acto con los mal llamados “desordenes emocionales” cubre ya cualquier expectativa de hasta donde la teoría de la gilipollez se convierte en supina.
Hay dos motivos recogidos en las actas de los siquiatras, por los que unos padres llegan a matar a sus hijos. Y como todo en la vida, son tan dispares como lo somos los hombres y las mujeres.
Los hombres/padres que asesinan a sus hijos lo hacen  por la única razón de producir el máximo dolor en la madre de esos niños, que por ende, es su pareja.
Las mujeres/madres, lo hacen cuando sus hijos son un obstáculo para realizar la vida que ellas quieren.
Puestos a calibrar tanto un motivo como el otro, desde luego, en su sano juicio no pueden estar, sufren una dolencia de baja autoestima con algunos toques esquizofrénicos y cierta mezcla de psicopatías. Pero no se nos olvide nunca, que estas personas han planeado y ejecutado al mínimo detalles tan brutal acto. Y que después, han ocultado, justificado y gritado su inocencia hasta clamar al cielo. Han conservado fingida desesperación por la “supuesta” desaparición de sus hijos y han liderado las pancartas de ayuda. Por lo tanto,  los desordenes no son tan claros como muchos intentan explicar.
El odio nunca ha sido un desorden, sino un pecado. Y el pecado lo apaña Dios no un juez. Por lo tanto olvídense del pecado y juzguen el hecho en sí, que es lo realmente importante.
Así que quitar pena de cárcel a una persona con ese dominio de maldad a flor de piel, me parece tan demencial como el mismo acto en sí. Ni reducción de penas, ni buenos comportamientos.
Pero ahora llega la segunda parte: la manía idiota que tienen las leyes españolas y muchos españoles  de proteger al delincuente.
¿Qué le puede pasar por la cabeza, el corazón y el alma a esa madre que les han matado a sus hijos?
Pues poniéndome en su piel,  aparte de un dolor insoportable, supongo que unas ganas de venganza incontenibles.
¿Y que ocurre si levanta la mano contra el agresor?
Pues que aquí ya no hay “desordenes mentales” y mucho menos atenuantes. Aquí la ley cae con todo el peso sobre la “victima” no sobre el verdugo.
¿Y esos niños que fueron con toda la seguridad que un padre aporta, al matadero? ¿Qué sintieron? ¿Qué horror vieron sus pequeños ojos antes de apagarse?
No hay justificación, no la hay…
Cadena perpetua es poco, muy poco, para lo que realmente merece.

A veces me pregunto, de que están hechos los padres y las madres que pierden a sus hijos en manos de cabrones de esta clase. Los padres de las niñas de Alcacer,  los padres de Marta del Castillo (todavía no ha aparecido) , los de Sandra Palos, lo de la niña Belén, la madre de Ruth y José,  para ver como salen impunes gracias a las leyes españolas, que algunas son del siglo XVIII,  mientras ellos llevan flores a una tumba, otros a ninguna parte y reviven constantemente el informe macabro del forense sin levantarse en armas.
Por ellos y para ellos mi más profunda solidaridad.




*Rocío Pérez Crespo*

jueves, 30 de agosto de 2012

ESTADOS INVERTEBRADOS...




Duermo con sueños y sin sueños, y en los dos estados: sueño.
Se cierran mis ojos y no veo, y con la claridad más pura, te contemplo.
Omito las palabras y hago silencios, y el hueco se rellena de hermosa fiesta, con dulces baladas, regueros de vino añejo y una falsa esperanza.
Bailo y estoy parada, entre las olas de un mar que no existe, mantengo el equilibrio sobre mis punteras gastadas.
Amo y, dejo de amar para volver a amar cada madrugada. Entre el amor del ayer y el de mañana, enciendo la luz del sol y apago la de  la luna plata.
Soy y olvido  ser, para llegar a ser una línea en el horizonte, tan efímera como un suspiro, tan ilusoria como un deseo…
Me quedo y me voy…
Y así, entre blancos y negros,  vivo y muero, crezco y mermo, subo y bajo, existo y desaparezco…
Sigo siendo.



*Rocío Pérez Crespo* 
*Derechos reservados*

domingo, 26 de agosto de 2012

ENVIDIA…(La eternidad al hombre)




Lo tienes escrito con zumo de limón en tu sempiterna calavera, no se ve  pero está.
El deseo perenne que explota ante el mundo, es el reflejo de poseer aquello que nunca te ganaste. Tanto el beso como el linaje. Tanto el tiempo como la propia ausencia de  una sombra en la pared. La mota de polvo y el cofre lleno…los ojos abiertos e incluso las moscas que se posan en los huesos de los muertos.
El alivio ante la desgracia de tu hermano es la única pugna por la que merece la pena respirar, verlo caer, soportar erguido su debilidad con una mueca en la cara que es pura apariencia y, cargas el aire de un aliento fétido que enmohece todo aquello que por gracia te fue otorgado.
Haces de tu inferioridad una pandemia que va dejando secuelas en el alma. Muerdes pero no te alimentas, carroña infecto de piel de hadas, que solo descansas cuando ves caer lo que con tanta saña anhelas.


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*



jueves, 23 de agosto de 2012

AMOR SUPREMO...Un artículo de Juan Tomás Frutos.






Creo que no hay un amor que supere al que se puede sentir por un hijo o una hija. Adelanta a cualquier sentimiento. Surge de la pura antropología de cada cual. Es como quererse uno a sí mismo, pero más, pues sabemos que en ese cariño hay transcendencia. Es increíble. Uno no puede suponer lo que ama hasta que tiene a un niño en sus manos del que tiene que cuidar hasta el fin de los tiempos. Lo cuidará seguramente incluso cuando no esté en esta dimensión.

La naturaleza es sabia, y no muestra ese sentimiento hasta que lo ejerces, hasta que no sobreviene la ocasión, pues, si lo hiciera en lo más mínimo, seguramente renunciaríamos a muchas cosas para dar con ese itinerario fascinante que es la paternidad mucho antes. Es una obligación, sí, lo que supone e implica el ser padres, pero también es un gozo en el que las luces superan a las agonías o dolores que se puedan sufrir.
Un valor añadido del amor al hijo es que uno acaba por extenderlo a todos los niños y niñas del mundo. Empatiza con la infancia, con sus dones, con sus miedos, con sus expectativas, con sus independencias y anhelos, con esa felicidad que es fruto de  un futuro en el que todo está por escribir. La fiesta de esa etapa nos alcanza y nos hace ser un poco niños, redescubriendo lo que nunca se fue de nuestros corazones y mentes.

El amor a estas criaturas que tienen todo el universo por delante se convierte en la espina dorsal de nuestras actividades cotidianas. Uno evoluciona cada día desde lo más nimio a lo más importante pensando en que, si tienen sentido las diversas actividades realizadas, es porque detrás de nosotros, en paralelo a lo que desarrollamos, existen esos pequeños y pequeñas que nos endulzan hasta los peores momentos. Los infantes nos dan justificación y hasta explicación respecto de lo que llevamos a cabo.

Nos acercamos a las esencias, a los valores, a las emociones, a los pasatiempos, a las importancias relativas, a lo que tiene relieve y a lo que no, gracias a las enseñanzas que nuestros pequeños nos regalan, elevándonos, como consecuencia de ello, por mares, lagos y territorios en los que el aprendizaje es constante y entretenido.

Los niños compaginan todo de una manera extraordinaria. Son lo que son: no se esconden. Muestran la naturalidad que, luego, en otros estadios, echamos de menos. No son fatalistas. Creen en lo que les contamos, y, sobre todo, confían en quienes les rodean. Nos regalan fantasías, ilusiones, disposiciones, creencias, posibilidades, fundamentos de vida... Tenerlos cerca es recordar aquello que nunca quisimos dejar, y que, sin embargo, sin que sepamos el porqué se nos fue a alguna parte.

Hay muchos amores, seguro. Todos son un regalo, un don. Es posible que, en su unión sin defectos, esos cariños, cuando son auténticos, sean los exponentes de que la dicha existe.  Siendo parte de ese todo, el amor a los hijos es una especie de alegría suprema que, siendo igual, está por encima de muchos sentimientos.  Tanto es así que supera los fatalismos y las determinaciones. Nos libera también de cuerdas invisibles que nos atan a cuestiones que no son tan cruciales como otros nos cuentan a lo largo de nuestras vidas. Lo importante para un niño es amar y ser amado, no sentirse solo, aunque lo esté, aprender, gozar, saciar deseos sencillos, no esperar ni pensar en el mañana, sino sólo en el presente. Un niño no hace daño a sabiendas. Es un humano en estado puro, y por lo tanto son los bienes esenciales a preservar.

Además, los niños son los ejemplos de que el amor existe en el mundo, y, por ende, son la garantía de su salvación. Si algo nos hace pensar en que habrá un mañana, y otro, y otro, es la llegada de niños a este planeta que, si en algo conserva sus valores, es por los más pequeños, que ríen más que nadie, que nos aportan más alegría, que nos recuerdan lo que tiene cimientos y lo que no, que nos envuelven con el manto de lo absoluto y de lo relativo… Por todo ello, si hallamos niños que no estén así, hagamos todo lo posible para que el mundo de la infancia no pierda sus constantes vitales. Las suyas son las nuestras. Sin ellas, sin ellos, no somos nada. Son el Amor Supremo. No lo olvidemos.


Juan Tomás Frutos.

RAYO DE LUZ...






He llegado a entender, que mi vida no eres tú. Pero...me gusta, hasta limites insospechados, tenerte en ella.
Eres ese rayo de luz...

*Rocío Pérez Crespo*

lunes, 20 de agosto de 2012

IMAN MALEKI...




Iman Maleki, nació en Teherán en 1976, pintor iraní hiperrealista.
Está considerado el mejor pintor de arte realista del mundo. Sus cuadros muestran la sencillez del pueblo iraní y la crudeza de la realidad en que se mueven, con algunos toques poéticos  y surrealistas. 
A mi, que me gusta mucho el arte de la pintura y que soy lo más negado del mundo con un pincel, esto me parece un don del cielo...Maravilloso.


POESÍA, ERES TÚ...





No te creas al poeta en su sueño, en esos estados donde flota y se hace eterno como la misma vida. Son solo deseos hambrientos de su trasparente  carencia, papel y tinta donde plasmar su alma inquieta.
Cree en la persona que se esconde detrás del pergamino y la pluma. En el mundano que muerde el polvo,  en el vagabundo que se le clavan los guijarros del camino en sus desgastados zapatos y no consigue piedra o adoquín donde descansar sus pasos. En el bohemio que moja su garganta a base de ron y malta tragándose la rutina de las palabras preconcebidas. Donde no hay amos y a pesar de eso se sienten esclavos…
Sometidos al verbo, versando por empatias.
No adules al poeta en reverencias majestuosas porque a los postres ha conseguido que tu corazón se haga efervescente. Y lata, e intuya y que desee fervientemente lo que entre tus manos se pierde y tu corazón desmiente.
Inclina la espalda ante  aquel  que tiene una vida semejante a la tuya, que carece de palabras bonitas que rompan su rutina. Donde los besos son dados en una inercia que fulmina y la pasión perdió su fuerza hasta hacerse cenizas.
De ellos hallarás el sentido de la vida…
Las  miradas se quedan presas en anhelos perdidos de roñosas ruinas y, la enorme piedra que tapa el agujero es sencillamente una cortina.
Y yo te pregunto, querido mío… ¿Qué es poesía?


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

sábado, 18 de agosto de 2012

SIN VOZ...





Si pudiera llegar a ti, con la calma y la libertad en tus manos, me pondría de puntillas para besar tu frente y descender despacio hasta tu boca, para dejar impreso en tus labios el sentimiento que recorre   mi interior.
Hay momentos que envuelve el silencio siendo más profundos que la misma voz…
Señales, cruce de caminos. Una coma que se pierde, un punto en desvarío…aquella cometa adornando un cielo,  tu y yo en un espejismo ¿existimos?
Existimos bajo la misma influencia que marca el legado más antiguo, el vetusto paso anquilosado de querer lo prohibido.
Lo sé y sin embargo, te necesito…
Si pudiera vaciar el sueño de  fantasmas, borrar esa luna preñada de distancia y omisión;  haría  realidad el deseo que emana de mi raíz, trocando estas sábanas de papel por la piel de tu cuerpo para hallar entre las costuras de mi lecho, mi segunda piel,  mi mismo sabor.
Estados que se consolidan con las manos, con la punta de los dedos, adquiriendo en lo táctil el idioma más compresible de la humanidad. El calor, la fusión, la suave paz de saberse querido, comprendido, adorado, cargado de devoción…


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

miércoles, 15 de agosto de 2012

ALGO CURIOSO...



¿Alguien sabe la capacidad de aguante que tiene un ser humano? pues veréis, es curioso. La capacidad de aguante es infinita, sin embargo el reventón  puede producirse en cualquier momento.

*Rocío*

SCHSSSSSSS, SOLO SILENCIO...





Míralo llegar tan altanero, con sus pasos firmes, lisonjero.
Cierras las puertas que se calle el viento, que se aparte el invierno;  porque aunque es diciembre mi corazón es templado, eterno,  como calido día de verano mientras te contemplo.
Cierra las ventanas, que todo quede dentro. Que nada se mueva, que todo sea etéreo. Que se pueda considerar en perfectas ondulaciones de calma en movimiento, pero despacio, que no quede más que silencio.
¡Calla jilguero que atraviesas mis oídos rompiendo el sueño! ¿Como osas partir en dos el sonido más perfecto? Que callen los mares, los ríos, los brujos, los duendes y los hechiceros… Incluso el dios Jano rompiendo el cielo.  Que pare su andar el caminante y rompa el aire el observador de tiempo, que nada se mueva que quede silencio… Solo silencio. 
Especial enlace de deseo que surge cual destello de la magia insuperable del firmamento.
   Jamás consentido y siempre visible.
   Obstáculo de jaurías.
   Sereno de noche
   Estruendo de día
   Madrugadas cargadas de poesías.
   Alba blanca de melancolía.
   Nocturno viaje de pensamientos y vida.
   Ulular de rimas y caricias.
   Escarcha que renueva a las margaritas.
   Lento, en una llamada de recogimiento. 

Edificante de mil disfraces y una sola personalidad. Que calle todo el mundo, dejarlo pasar. A ver si eres capaz de encontrar entre tantos tarjes su propia y más factible realidad.
Silencio… Solo silencio,  su más autentica verdad.


*Rocío Pérez  Crespo*
*Derechos reservados*


Esta tarea está escrita un mínimo de tres años, se la dediqué a una persona extraordinaria por su gran valía,  humanidad y corazón. Dentro de la tarea encontrareis su nombre en un conato de acróstico.  Amigo, buen amigo, como él hay muy pocos en el mundo, si hubiera más este orbe sería una delicia. Pero hoy quiero ir un poco más allá y afirmar que detrás de un gran hombre (aunque suene a topicazo) hay una extraordinaria mujer.  Absoluta, fuerte, a la cual admiro profundamente. Así que, como para Pepa no tengo poema, le dedico estas letras y, de paso a todas las personas que hacen de la amistad una lazo familiar. 

GRACIA...




Mis manos están abiertas como las alas de una mariposa,  entrelazo los dedos y simulo su vuelo, despacio, sutil, de colores…
Veo la huellas del tiempo reflejadas y, siento que aunque por fuera todo decaiga, mi corazón se mantiene fresco. Joven, lozano, con ganas…
Hay espacio entre lo que aparento y lo que soy, entre las miradas que se depositan en mí y aquellas que realmente me ven.
Me traga la soledad y explosiona la algarabía en mundos distantes y finitos chocando con aquellos cercanos e interminables que decoran los albores de esta mirada sorprendida. A estas alturas de la vida no dejo de admirar todo los milagros que se me ofrecen…impresionantes momentos que hacen de esta mortal, la inmortalidad consentida o la exaltación latente que me demuestra a golpe de calendario, de reloj, o de pasados  que dentro de mi vida hay mucha vida, más que ofrecer y mucho que otorgar todavía.
Y justo en ese preciso instante, cuando la confirmación de que respiro implica un algo más que un añadido rutinario y sin gracia, es cuando regresas entre las brumas de la conciencia y afirmo y reafirmo y ratifico que eres la parte más hermosa, la más linda, la más sencilla, la que me hace mujer y me ensalza.


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

lunes, 13 de agosto de 2012

FELIZ SEMANA....



Tu nombre me sabe a estrellas
de esas que lucen en las noches claras.
Tu nombre me lleva atada en un pliege de
tu ombligo y a la yema de tus dedos...
Hasta el fin del fin...

domingo, 12 de agosto de 2012

RANCIO AROMA...




No quiero rendirme al tiempo, ni a la espera infinita en un sueño sin sueño que refleja el anhelo embalsamado en angustia, dejando seco el futuro.
Me canso y, descubro en mi propio agotamiento la ilusión estúpida que me he creado, poniéndole puertas al viento, queriendo frenar a un mar bravo.
Sé, que no será en tus brazos donde despierten mis instintos, pues los espacios están marcados en privados dominios, venciendo a la razón y a las ganas que me consumen; asimilo con desagrado que errar en mis sino.
¿Quién tiene experiencia con el destino?
Si acaso una fugaz reverencia por los años consumidos, pero tan escasa que sin darme cuenta me vuelvo a tragar el polvo del camino… ¡maldita piedra de mierda que siempre apareces al fondo del recorrido! Vuelvo  a dejarme los dientes en tus aristas y brota la sangre en las cicatrices de antaño. El cerebro da la orden y el corazón se siente aprisionado en un pecho que a duras pena tiene capacidad para inhalar, el rancio aroma del  fracaso.


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

viernes, 10 de agosto de 2012

UNA MÁS...VII




Suena un violín y un acordeón en la plaza de Santo Domingo. Un grupo de palomas levantan el vuelo y, la más temeraria, planea por debajo del toldo de la cafetería imponiendo su autoridad.
Hace calor, demasiado para mi gusto. Es como si en lugar de venir de fuera, naciera de tu propio interior. Todo arde por debajo de la piel, la sensación térmica es horrible. Estoy empapada. Creo que en toda mi vida había notado resbalar las gotas de sudor por la espalda, por el cuello, por las sienes.  Francamente es una estampa poco deseable. Sin embargo la música dulce, el ambiente casi inerte, el reloj de la iglesia anunciando la hora ha llevado a mi pensamiento hasta Italia; olvidando por un rato el malestar que llevo pegado al cuerpo. No creo que haya un rincón más parecido a esta plaza de Murcia como Cortona.
No puedes evitar que te salga la vena romántica, ¡eh! –Me digo- mientras  mastico un trozo de hielo del cortado que acabo de consumir e intento falsamente refrigerarme por dentro.
Hace veintitrés  días que vivo en esta ciudad. Es lo que quería, por lo que he luchado, por abrirme camino, por respetarme como ser humano. Aunque de vez en cuando me llega la pregunta… ¿si es lo que querías, por qué esa tristeza? La respuesta viene sola: echas de menos a tus hijas, a tu familia, a tu gente.
 Ellas vendrán en breve, empiezan sus estudios, así que la adaptación a todo la tengo que hacer yo sola. Y eso, de vez en cuando, me supera. Pero también me da perspectiva y enseñanza de lo que soy capaz de hacer en la vida.
No me considero una mujer valiente, pero sí una mujer con decisión y chocar de nuevo con aquella chica rebelde pero con determinación, francamente me ha gustado. No he cambiado tanto como yo pensaba.
Hace un rato pasé por el puente de Los Peligros, cruza el río Segura y a su derecha hay una imagen de una Virgen. En el lado izquierdo del puente, conforme avanzaba, he reparado en una cantidad enorme de candados. Todos llevaban nombres. He supuesto que lo ponen allí los enamorados como ofrenda a la perpetuidad. Igual me equivoco, pero todo apunta a eso. Descubrir paisajes nuevos, aunque sea con un calor demencial, es algo que valoro infinitamente y crear historias con lo que descubro, algo que no tiene precio. He seguido andando, percibiendo el cambio de paisaje una vez cruzado el puente, dejando detrás de mi esa Gran Vía, bulliciosa, llena de colores, olores y estallidos, me he chocado con un mundo más relajado, más sereno. Muchos más proclives a la contemplación. Me he metido por sus calles, por el parque del conde de  Floridablanca, hermoso, silencioso, sombrío, lleno de historia. He sentido en su tierra la paz y la armonía que tanto me gusta rescatar de los lugares donde voy. Un chico ha cruzado el semáforo en rojo y un claxon se ha hecho escuchar enfadado…he sonreído, en todos los lugares ocurre siempre lo mismo porque en todos lo sitios somos los mismos.
El gordo, el flaco, el romántico, el loco, el prisillas (el chico del semáforo) el histérico (el del claxon), el simpático, el antipático y así hasta terminar las etiquetas establecidas. ¿Y dónde estaré yo? Pues francamente no tengo ni idea, pero si tienen que ponerme una me gustaría que fuera algo que tuviera que ver con las sonrisas.
He regresado sobre mis pasos, pasando esta vez por la Plaza de Belluga, contemplando una vez más, esa Catedral que tanto me gusta. La he rodeado y he bajado por Alejandro Seiquer hasta aquí, hasta Santo Domingo. Ahora estoy pensando que igual en lugar de ir a casa por Alfonso X, mejor cruzo el arco y regreso por Gran Vía, sea como fuere, empiezo a conocer los caminos más cortos y no temo a adentrarme en calles que no conozco. Lo que si espero es seguir paseando por estas calles, odiaría que con el tiempo solo las ándase.
Empiezo a entender, empiezo a entenderme.
Mañana cuando regrese volveré a pensar en ti…


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

PEQUEÑA...





Enséñame a persuadir al tiempo, sin restarle importancia a la sabiduría.

*Rocío Pérez Crespo*

miércoles, 8 de agosto de 2012

ARANTZAZU MARTINEZ...




Arantzazu Martinez, nació en Vitoria-Gasteiz en 1977. Se licenció en bellas artes en la universidad del Pais Vasco.
Mirar la obra de esta pintora es viajar al mundo de los sueños, apreciando el detalle, el realismo y ese halo que impregna la sensibilidad.
Genial.


TODAS LAS VEREDAS ME LLEVAN A TI...






Quiero rodearme de tu aroma, impregnar toda mi piel en tus olores, palpar en la nada tu imagen, bendecir tus pensamientos con mis razones.
No sumo mañanas luminosas de soles tempranos,  ni resto noches apagadas de lunas roñosas, dejo las estrellas donde pertenecen y cancelo la cuenta que abrí un mes de septiembre. Permuto tiempo y espacio y me alimento de esos pequeños ratos que me ofertan los momentos santos. Esos que cargados de fe acumulan en mi interior esperanzas con sabores de vetiver y miel.
Siempre viajas conmigo, da igual hacia donde me mueva, abrazas mis sesos hasta dejarlos exprimidos goteando en lo más bendito la esencia magnánima que te otorga  los sentidos.
Te mimo.
No puedo negar que estoy enamorada y que las sensaciones que me regalas son; unas por buenas, otras por malas, la clave especifica y justa que despierta mi alma.



*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

sábado, 4 de agosto de 2012

UNA REALIDAD...


Ahora sé a quien puedo llamar...amigos

*Rocío*

FELIZ FIN DE SEMANA...



Cosa rara en mí, me gusta más esta canción en la voz de Ana Belen que en la de mi
siempre venerado Sabina. Fue un regalo para ella, que ciertamente la defiende como nadie. En esta ocasión mucho mejor que él. Besos a todos.

UN MAR DE TIERRA...






Hay un mar que nos separa que no es azul ni verde esmeralda, es una planicie seca que huele a estopa y a tierra quebrada.
No empapará el rocío tu pétalo, ni la soberbia lágrima del deseo retenido. Entre la llanura y el cerro perdido las ofrendas están cerradas, los corazones callan su olvido. Rotas las miradas que nos excluyen, no queda ni un pequeño guiño que aparente en los semblantes el latido concebido. Todo fue un sueño, un equivoco.
Se hace más soberana la distancia, más infinita, más clara y, hablan las palabras en bocas extrañas intentando visualizar la densa lontananza.
Se borra el círculo…
Esta noche brilla la luna y refleja en tus sienes plata la bravura, pero no serán mis manos las que mesen tu pelo, ni mi boca la que omita palabra dejando en el espacio el entendimiento acogido por la confianza. No estaré en tu memoria ni echarás de menos mi presencia. Será sencillamente la sentencia que nos deja en el otro confín, apuntando con soltura que tú estás allí y yo aquí y, en medio una densa nada que da pánico pisar porque ni de amistad se trata...


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*

jueves, 2 de agosto de 2012

¿RECORDAMOS?...



Una letra preciosa en una voz preciosa. 2 de agosto.

BUENOS DÍAS, EDGAR...




Te he llamado por tu nombre
deshaciendo la rutina de esos pies
decalzos pisando la acera plomiza.
Pesa el tiempo, pesa la vida.

Te miro siendo anónimos,
dos entes que se cruzan cada día,
uno tirado en la calle
la otra cruzando una esquina.

Apesta el calor acumulado en el cuerpo,
y en las retinas la pena de una distancia;
una partida que supo a necesaria, cuando
en el hogar las mesas quedaron vacías.


No es níquel lo que pides,
es poder volver a casa
donde el sol no quema tanto
donde las caras no son extrañas.


Viaja la existencia, entre el ayer
y el mañana, mientras el cuerpo
se va muriendo en el hoy vestido
de rancia y carcomida esperanza.


No hay vuelta atrás –me digo-
mientras mi cabeza se pierde
en tu semblante, observando
la dignidad como estandarte.


Corre infinito por tus arterias
el momento del encuentro,
y aunque te tengas que tragar el fracaso
la recompensa de los tuyos vale el acierto.


Abrasa la mañana sobre la rota camisa,
el cartón está retorcido y el vaso de plástico hundido.
Pero algo ha cambiado, ¿cierto?
Hoy me has sonreído…


*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*






miércoles, 1 de agosto de 2012

TE LLAMO...



Entre pensamientos callados y deseos vivos. Entre lunas abiertas y soles cerrados, pronuncio tu nombre y sonrío...

*Rocío Pérez Crespo*

LO SÉ...



No mitigo el anhelo ni lucho por la victoria. Recupero las palabras de los sabios y asimilo con sus enseñanzas que lo que tenga que llegar, inevitablemente, llegará.

*Rocío Pérez Crespo*