Somos columpios mecidos por el
viento, sujetos a una rama, anclados en los sueños. En eterna espera de ser
usados por el gozo de las risas francas, de los entusiasmos perpetuos.
No hay cabida para el reproche,
ni para las preguntas de por qué solo somos un bamboleo, que acuna las ilusiones y le canta
nanas a la escarcha de la alborada cuando está brillando sobre el suelo o en
las corolas de las rosas o en los tejados del firmamento.
Nos elevamos con los impulsos del
resto y alcanzamos las estrellas para volver de nuevo sobre el terreno y, en
cada movimiento, queda impreso en nuestras cuerdas las manos de aquellos que se
atrevieron.
Quizá, en algún momento nos llenó
de algarabía un espaciado beso, escuchamos en los antojos de las hojas el sí más
intenso y a poco que hagamos memoria nos llega como una ola, la lágrima que mojó sin piedad nuestros
asientos.
Aquí estamos por ti, aquí
esperamos para ti…Aquí nacemos, en la inmensidad de los anhelos.
*Rocío Pérez Crespo*
*Derechos reservados*
Somos conatos de escritores y, vosotros, lectores, sois los que hacéis posible que sigamos alcanzando el cielo.
Somos conatos de escritores y, vosotros, lectores, sois los que hacéis posible que sigamos alcanzando el cielo.
me encantó
ResponderEliminarsaludos
Gracias, Omar, celebro que te guste.
ResponderEliminarBesos.