EL ÚLTIMO POETA...

Rompió la ultima lanza en un gesto épico sabiendo que con ello vencía la sin razón.

Ya no quedan héroes que defiendan voluntades.

Ya no quedan valientes que luchen a tu favor.

Hoy solo persisten las bocas blasfemas que rezan sin fe, pechos sin corazones que claman justicia de una justicia no ganada ni merecida. Jacobinos gritos escondidos en mansas pieles de corderos, chocan contra los muros y se expanden como la lepra. La tinta chorrea sobre unos versos hueros que solo manchan un papel. Sin sensibilidad, sin garra, sin fuerza…blandos.

Nada que defender, nada por lo que batallar…

Cascadas de verborreas corren en estampidas, de unas lenguas aprendidas en los ecos que escupen las mentes planas,  sin atisbo de ideales ni sentimientos, degradando al maestro en su huella.

Latidos funestos que engrosan listas sin saber el por qué sus nombres figuran en ellas, obtusos senderos que llenan los pasos de glorias muertas, porque no se siente, porque no palpita nada en las venas.

La sangre es agua, el amor una mentira, el horizontes se desdibuja en grises trajeados de furia… el mar es un barreño de aguas fecales donde cuatro peces asoman sus agallas en un vano intento de permanecer vivos.

Se aplastan las flores en unos campos de verdes imaginarios, el cielo se cae a pedazos,   la palabra es amarilla como el color de la envidia…

Pusilánimes están los  sesos, no emiten, no emocionan. No irradian calor…

El último poeta cerró el libro, la pluma quedó dormida…suspendida en el recuerdo de los que todavía, a pesar de todo,  amamos la vida.

*Rocío Pérez Crespo*

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