PEGADA A MÍ...

Son tiempos vividos.

Estaciones y colores, sueños y desvelos. Plenitud, carencias, luchas y sosiegos.

El recuerdo retroactivo me baña en mil sensaciones, en nenúfares verdes con duendes en sus ramas: cuando quería ser princesa vestida de gasas rosas y, en el cielo brillaba solitaria una estrella que me guiñaba un ojo antes de irme a la cama. Mis zapatos de charol, mi comba, mis recortes de muñecas. Y un enorme vaso de leche y cola-cao para las meriendas. El sabor de la mermelada.

Mi gente, mi gente…mi abuela.

Cambió el marco y dejé el charol y la gasa para enfundarme unos vaqueros. Libros, lapiceros y ese primer amor que marca sendero. Llegaron las lágrimas, las frustraciones, las mascaras. Pero conservaba la esencia de ser la heroína en mis batallas. Comencé a madurar prendida en mi rama.

Ya no estabas tú que eras mi alma.

Luego aprendí que sin estar, estabas. Y los suspiros, y las carencias, y los momentos y las entregas. El tronar de los cielos y la lluvia empapando mi almohada. Mis dos hijas, ésta bendita casa y, la soledad que me abriga desde la alborada a la luna blanca que ilumina mi estancia.

Tanto caminar, tanto aprender, para no saber nada. Para darme cuenta en esta mañana, que las cuatro décadas y media, son un punto insignificante en la estela de una vida con poca gracia. Dónde se empieza con mil ilusiones, mil abrazos…siendo una nana y, se completa entre boleros y rapsodias con escalas intermitentes que no se entienden y,  a mi no me aclaran.

Eso sí, sigo siendo la heroína de mis batallas.

Y sigo avanzando y sigo madurando. Con pocas esperanzas y algún que otro sueño medio gastado. Ahora sé que los precipicios son peligrosos y los rápidos de un río traicioneros…que al sol no se le puede mirar de cara y que si metes los pies en el barro, te manchas. Que los elfos, los duendes y las hadas, quedan geniales en los libros y sus mundos de colores de plata. Traspasarlos a esta vida, seria un despropósito sin ninguna ganancia.

Sé que los jardines esconden abrojos y alguna que otra cucaracha y, que cuando duele la tripa, ya no hay manos que te calmen las entrañas. Quedan pocas ilusiones y, alguna que otra interrogación anquilosada. Las ganas, la rabia, el dolor y el momento de la decisión de no ser esclava ni tan siquiera de mis pensamientos.

Sabes que lo quiero, aunque no le diga, ni me diga nada.

Y tú, sigues pegada a mi áurea.

*Rocío Pérez Crespo*

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