RESTOS...

Se van cargando los espacios, con ecos agoreros de deprecación ansiosa…el mundo se ha quedado solo, clamando a un cielo muerto y sin sombras.

Se nos olvidó hace eones rezarle  a las rosas…al árbol, a la tierra, al agua que nos sustenta...Al pájaro que hace su nido, a la abeja que liba hacendosa.

¡Decidme aciagos compatriotas!… ¿Cómo es una mariposa? ¿Cómo se mueve el trigo bajo la caricia de un viento adormecido? ¿Qué color tienen las amapolas?

 Los cajones están llenos de deshechos, los armarios obstruidos de libros viejos…los animales están enjaulados, no quedan flores en los alfeizares de las ventanas y, la música, aquella que sonaba cual baladas;  se ha quedado calva en notas estridentes que nadie comprende, pero que según todos, son hermosas.

 Las mujeres no parimos hijos, sino competidores incansables con los bolsillos cosidos, nacen ya en pantalones cortos y camisetas con marca de aplomo. Te miran con desden desde su propio ombligo.

Parte de esta miseria que corroe el alma es la infesta mentira que sostiene nuestra carga, el resto solo es relleno de un Dios que nos abandonó a nuestra suerte en una mañana clara, cuando se ve, que al mirarnos más de cerca, solo oteo orgullo y una pésima interpretación de sus palabras. (Si es que alguna vez fueron pronunciadas). Entonces la mitad de la mentira se queda en una mentira plana.

No quedan aristas para aferrarse en la caída, solo unas rodillas que hincar en la gleba al borde de cualquier precipicio y dejar que salga como una vomitera aquello que todavía late en nuestras arterias.

El campo ha perdido los aromas…lo sabores se distorsionan, las miradas son difusas y las razones guiadas a una libertad imaginaria. Ya no queda nada, el abrojo ha ocultado la estampa…y mientras todo eso ocurre, aquí quedamos cuatro perros atados con bozales a una soga tramada.

*Rocío Pérez Crespo*

*Derechos Reservados*

(Imagen bajada de la red)